Пишу для себя. Без высокого стиля,
Без пафосных слов и ломания рук.
Пишу не затем, чтоб меня похвалили.
И не затем, чтобы скрасить досуг.
Пишу оттого, что душа моя просит,
И рвутся из сердца на волю слова.
Не жду, что мне кто-то вдруг рифму подбросит,
Сама я хозяйка того волшебства.
Бегут друг за другом, как бисер на нитку,
Слова. Предложенья… Рождается стих…
Напишется сразу же, с первой попытки…
Или застрянет на рифмах скупых…
Пою благодарности верному Музу
За помощь в рождении новых стихов.
Я этому рада лихому союзу,
Скорей — допишу пару лишнюю слов.
Они пригодятся, не сразу, так после,
Не в этом стихе, так в каком то другом.
А если вдруг стих не родится, так в прозе —
Коль пишется, так непременно во всём.
Закрою страницу и ручку отставлю,
Пускай полежат до другого стиха.
Уставшие руки пошире расправлю,
Пойду к Музу — новые рифмы искать.
16.12.2024
#стихоплетушки

Я вроде писала об этом, но напомню. На стихи меня торкнуло после печального события. Может, помните, я здесь несколько раз помещала стихи Уставшего поэта. Так вот, он умер. А меня прорвало. Друзья-поэты с ВК шутили, что его дух в мня вселился. Но мне до его стихов, как до Луны. Но мысли прут))) Уже восемдесят стихов в тетраде. И заготовок целый воз. Так что, если не надоем, буду вас понемногу развлекать.

Пы. Сы. Вопрос к лингвистам. Вот у меня тут слово ВОСЕМДЕСЯТ красным подчёркнуто. Но у меня отложилось в подкорке — семдесят, восемдесят, но шестьдесят. Если не права, поправьте. Приму. И заодно ещё одно. Вот тут, в третьем четверостишии, последняя строчка. НИКЧЕМУ. Тоже было много споров. Но я осталась на своём.



Читайте. Наслаждайтесь. Отвергайте. Критикуйте. Принимайте.
Корче, кому как зайдёт.